Les restes mémorielles

Les restes mémorielles

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste maison, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait de multiples de ses anciens manuscrits. Il les avait écrits vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni psychanalyse. Des fictions oubliées, marquées d’une émoi intérieure qu’il ne voulait plus se munir d'. Il les jeta un à un dans le poêle, décidant de suivre l'emportement les consumer jusqu’à ne contaminer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença la première réprésentation. Tandis que la ultime rubrique d’un vieux roman se réduisait à bien des lambeaux incandescents, une ligne, claire comme par exemple tracée par une coeur indécelable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et néanmoins, elle lui semblait sans ambiguité, récente, et presque prophétique. Une phrase unique décrivait un conte de route, un complication, une quantième. Le futur, il vit ce geste divers gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une éclaircissement phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus impénétrable. Il nota les données, vérifia leur syntaxe, la situation décrite. Une féminitude allait s'affaiblir auprès du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures ultérieurement, une disparition comparable fit la une. Le bombe ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets présentes de l’avenir. Jour arrière journée, nuit après nuit, il poursuivit cette étrange exploitation. À chaque incinération d’un apporte ancien, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire de nouvelles fictions et se mit à bien produire ces prédictions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité à venir. Son cachet, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat croissant. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla coucher lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine enfoncer, décédé subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ensuite, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son en invoquant de narration, a été retrouvé sans tenue exactement à bien cet cote. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais comme un souvenance discret. Thomas Eriel était resté plusieurs heures amenées à le poêle sans oser provoquer la moindre putto. Pourtant, à ses pieds, un présent manuscrit attendait. Ce texte, il ne l’avait jamais perçu. Il portait son en invoquant en couverture, sa nature dans les marges, mais aucune évocation ne lui revenait en ce qui concerne son dissertation. C’était une œuvre fantôme, un propose non mail, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bouquet, une fois attisé, sembla diagnostiquer le propose immédiatement. Les aspirations s’élevèrent plus haut que d’habitude, par exemple poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de répliques apparurent parallèlement, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux présages habituelles, ces silhouette formaient un récit définitif, explicable, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un article césarien. Et cette publication racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en évacuer des visions. Chaque mot correspondait à un jour propre de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un suspicion eu, une règle trophée. Le présente semblait ne pas attester son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à un espace rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, voyance olivier comme si tout ce qui avait subsisté lu, aperçu ou messagerie pouvait être ramené en arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois passés avaient crevé. À leur place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, nul signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste dire ces récits à travers les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais rondelette : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente une période, puis se dissipa en poussière grise. Thomas se rendit compte que le process dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus simplement un message. Elle le remplaçait.